Menos mal que en los aviones no es como en los autobuses o en el metro, que tienes que agarrarte de una barra o algo… :)

De todos modos, la primera vez que me partí la mano fue más estúpida. Menos de morrón fortuito, pero definitivamente más estúpida. Fue en una despedida de soltero, un poco borracho, bailando, pusieron una canción un poco burra y nos pusimos a chocarnos un colega y yo… salvo que el colega era más o menos de veinte kilos más que yo. A la tercera vez que acabé en el suelo, tenía la muñeca rota, una fractura en la zona de la cabeza del radio…

Claro, el resto de la noche me dolía un poco, cuando estrechaba manos y eso. Luego cuando llegué a casa, como la tenía un poco inflamada, pues me puse un poquito de pomada, y a dormir.

A la mañana siguiente, como no había bajado la hinchazón, llamé a los compis de piso, pero uno no estaba y el que estaba pasó de mí. Luego llamé a mi ex, pero no podía tampoco. Así que yo solito me fui al hospital, en taxi. El paseo hasta la sala de espera fue curioso, con un kinki borrachuzo siguiéndome para intentar hacerse con mi cartera que asomaba un poco del bolsillo. Total, que estaba yo allí con la mano en el hombro (”¿qué te has roto el hombro, hijo mío?”) y volví a casa con una bonita escayola que me dio buenos momentos de risa…

…sobre todo esa noche, que me despedía de los compis de mi ex-curro, y me regalaron… una PS2… :)

Por fortuna ya no me he roto más cosas… :)

Fue en 2005. Iba saliendo del curro, vi que el tren se escapaba, y como tenía ganas de largarme de allí (no había tenido un buen día) apreté a correr. Llegué a la estación, piqué el billete, bajé por el pasadizo que va por debajo de las vías… aceleré… y resbalé con una chapa de esas que tapan los registros eléctricos o lo que quiera que sea. Iba con una especie de sandalias que no agarraban mucho, con lo que el fostión fue monumental. Además aterricé sobre las escaleras.

El trompazo fue de órdago. Instintivamente apoyé la mano derecha, y me la rompí un poco. Por fortuna las costillas, que golpearon con el filo del escalón, no sufrieron más que magulladuras. En estas circunstancias, hice lo que cualquiera con prisas habría hecho… Me monté en el tren, fui a casa, me puse la comida, hice la maleta, me fui al aeropuerto (una bolsa en cada mano, esto es, el portátil y la ropa) y cuando llegué a Sevilla, seis horas después del tortazo, le dije a mi padre, que me esperaba allí con el coche: “Oye, vamos a urgencias, que creo que tengo la mano rota…”

Total, que allá fuimos, y acabé con una bonita férula que me duró veinte días o así. No estaba demasiado rota, la mano, al fin y al cabo…

Teniendo en cuenta que me había roto el mismo brazo un año antes, por las mismas fechas, debo decir que fue divertido. De hecho, en la UAM, por ejemplo, sólo me conocen escayolado… dos años consecutivos :)

Saludetes…